Teatro | Crítica | Cambio
En uno de los momentos antológicos de La vida de Brian, el protagonista, huyendo de los romanos, no entiende nada cuando un comerciante callejero regatea con él con surrealistas maneras, bajándole el precio en vez de subirlo. Si hubieran grabado la peli hoy, visto el acuerdo Junts-PSOE, los Monty Python eliminarían la escena por irrelevante: la realidad supera a la ficción.
Continuar leyendo “Romani ite domum”Le tomo prestado el título al gran Álex de la Iglesia. No porque su nueva serie me ponga, que me está dejando frío desde el primer capítulo -tendré que darle otra oportunidad-, sino por la cosa de Judas y el vil estipendio del beso. Por poco venden algunos a su amigo y otros por menos a su madre. Y algunos, por treinta cucas -quien dice eso dice cuatro años más de figurar en Wikipedia o de volar en Falcon-, a su país. Ya sabrá el lector que Roma no paga traidores, y nada debe esperar el votante “progresista” de Junts, Junqueras, Puchi y la mare que els va parir.
Continuar leyendo “30 monedas”
Hoy sabemos que el universo está plagado de singularidades. Nadie sabe qué sucede en el interior de un agujero negro. La ciencia ha lanzado diferentes hipótesis y la ciencia-ficción, en libros o en cine, ha jugado a imaginar posibilidades. La de Christopher Nolan en Interstellar es una de las más fascinantes, también de las más improbables. Y luego está Cris Blanco y Pequeño cúmulo de abismos. O cómo se puede jugar a la fantasía cósmica sin salir de un teatro para hablar de barrio, de barreras de clase, de memoria familiar y de precariedad. Y hacerlo con una ironía estelar que no necesita cohetes para despegar. Continuar leyendo “Cris Blanco escapa al horizonte de sucesos”
A años luz por temática de las comedias galantes de Lope de Vega o de los dramas de honor de Calderón de la Barca, pero a una digna distancia en altura de verso -sin alcanzar a uno ni a otro, pero con suficiente ingenio y juego-, el toledano Francisco de Rojas Zorrilla (1607-1648), casi coetáneo del segundo, vuela a ras del suelo en Abre el ojo, uno de sus títulos más celebrados, para acercarse a los amoríos del pueblo. No necesariamente de la clase baja, pues hay aquí regidores y caballeros, pero sí en cualquier caso, unos vaivenes amorosos de los habitantes del Madrid áureo, desprovistos de todo boato, con verso ágil y directo, en los que no hay personaje sin miseria al que no mueva el dinero o la posición social. Continuar leyendo “Poderoso caballero es Don Dinero”
El Centro Dramático Nacional homenajea a Almudena Grandes con una apuesta clara: un montaje de gran formato, con Blanca Portillo, para abrir temporada. La madre de Frankenstein, que dirige Carme Portaceli, lleva a escena una de las últimas novelas de la escritora, fallecida hace dos años. Grandes se volcó en las últimas décadas de su trayectoria en retratar la España de la posguerra, un país sin libertades y oscuro en muchos sentidos. En este título, ambientado en 1954, lo hace a través de dos historias entrecruzadas: la de un joven y brillante psiquiatra y la de una célebre asesina que acaparó titulares en su día. Continuar leyendo “Dioses y monstruos”
A medio camino entre el relato social y la premisa de película de terror, aunque muy lejos en tono de esta última, Rabia aborda un episodio imaginado previamente por el cine: un hombre que vive encerrado en un hogar ajeno sin que nadie de quienes allí viven lo perciba. En este caso, más que con la española El habitante incierto, pensemos en la lectura social de la coreana Parásitos. El narrador, huido de la justicia, se esconderá en la mansión donde su novia es asistenta, en lo alto de una buhardilla en la que sólo las ratas le harán compañía. Continuar leyendo “Un país de ratas”
Conozco a más de un ateo que abrazaría la fe con convicción -o al menos con devoción- si le vendieras un libro sagrado en el que el Halcón Milenario bajara de los cielos pilotado por el profeta y cuya liturgia incluyera a Frodo y Sam portando en anillo camino de Mordor. Imaginación, al cabo, la pasta de la narrativa bíblica, según muchos expertos, más allá del meollo teológico. Todo lo que a más de una religión le falta en ese terreno en estos tiempos de ateísmo creciente, le sobra a The Book of Mormon, el musical más bruto, irreverente y lenguaraz que se ha estrenado en España en mucho tiempo. Y, probablemente, también el más divertido. Los dioses no juegan a los dados con el universo. Ni deben de estar locos, como rezaba aquella comedia sudafricana de los años 80. Salvo en The Book of Mormon, donde los designios del Señor se revelan como insondables. Continuar leyendo “Los dioses deben de estar locos”
Un enorme neón ilumina los callejones y rincones de un Madrid barroco dando a los amoríos de Fenisa buenos augurios bajo el lema “Hope”. Sin duda, hay esperanza para la Compañía Nacional de Teatro Clásico, encarnada en su cantera, la Joven CNTC. No es que antes no la hubiera, pero está bien constatar que el nivel se mantiene. Es sabido que para escribir Doña Francisquita Sarachaga y Fernández-Shaw tomaron como base la comedia de Lope, un texto del que ha habido numerosas producciones, con nombres como Antonio Guirau y Gustavo Tambascio al frente. Cuesta creer que la casa que fundó Marsillach no hubiera mordido aún esta delicia canónica de Lope de Vega, una de sus comedias más conocidas, pero así era, y Lluís Homar ha venido a solucionarlo con un montaje lleno de vida y desparpajo. Continuar leyendo “Hay esperanza para el Clásico”
He visto una cosa titulada Tres mil años esperándote -me la ha colado que la dirige George Miller, el loco de la soberbia Mad Max Fury Road-, un petardo importante con ínfulas filosófico-literarias sobre un genio en una botella y una ‘narratóloga’ que lo libera, interpretados por Idris Elba y Tilda Swinton. Las mil y una noches con moralina hollywoodiense. Dice el genio que sabe lo que desean todas las mujeres. Criatura… Por esas ya pasó Mel Gibson en otra peli mucho más ingeniosa aunque sin genio. Ya empezaba a asomar en EE UU el nuevo feminismo y había que contentar a la Amazonía sacrificando al macho libre, al Don Juan, al vividor.
Continuar leyendo “¡Hombre, ya!”Mi infancia son recuerdos de un cómic de la T.I.A., sin huerto claro ni limonero, pero con inventos absurdos del profesor Bacterio. Una de mis primerísimas lecturas fue El sulfato atómico. Imposible ser niño y no descuajeringarse con Mortadelo y Filemón, el Superintendente Vicente y Ofelia, cuando aún se podían hacer chistes sobre gordas. Si no fue el primer cómic que entró en mi vida, en la que nunca han faltado después las viñetas, poco le falta.
Continuar leyendo “Ibáñez”