Categoría: Opinión

Puedo prometer y prometo que este artículo lo ha escrito un ser humano. Todo lo humano que se puede ser cuando se ha amado, padecido, viajado algo -un amanecer en la selva, un anochecer en alta mar- y tomado alguna que otra mala decisión.

En mi tierra, maravilla de olivar y de ingenio, se usa mucho lo de malafollá. Esto es, el malaje, el malencarado, el que no es trigo limpio, el vinagre. Otro término que no falla es cipote, que es el gilimemo, el tontolhaba, el necio. No le falta al cipote una miaja de bilis: en todo cipote se unen simpleza y malasangre.

Ana es diosa Cuba, es caribe y yanqui, es española, latina y conquistadora de los siete mares y los cinco continentes, que cuando yo era chaval eran los que eran, como los planetas y las preposiciones, no ahora que todo lo cambian y lo tuercen. Uno, ya viejoven -por ser amables-, maldice todo cambio innecesario o sospechoso.

Vuelvo a los muertos famosos, que contaba en otro de mis llantos en la lluvia. Porque sí y porque ha dicho adiós sin avisar -qué buena forma de irse, si es que las hay- Sánchez Dragó, a quien respeté como hombre culto, del que su menoreo confeso me asqueaba y al que su salto del comunismo setentero al Vox de ahora ni fu ni fa sino todo lo contrario.

El Apocalipsis será integral, pero será. Nos joderá bien jodidos, pero vendrá certificado, inclusivo, bajo en calorías y ecofriendly. Mientras debatimos sobre el sexo de los ángeles de hoy, que son laicos y fluidos, nuestros cimientos se derrumban. Suecia, Italia, Francia o Bélgica tienen ya zonas “no go”, o sea, barrios donde ni Harry el Sucio pisaría. Como Ciudad de Dios, pero con otro dios. El europeo se despeña de cabeza por el risco de la historia creyendo que está haciendo un tirabuzón de clavadista de Acapulco, sin entender que el clavadista saltaba porque más panzás da el hambre y él lo que quería era un retiro en Torremolinos.

Los muertos famosos a veces duelen que ni que fueran familia. No sé si se explica solo, si es normal o si somos tontos del culo, pero ocurre y ya está. Da igual que no nos toquen nada y que no hayamos compartido mesa ni cama. Se van sin preguntar, egoístas, y con ellos juegos de infancia, mitos, ensoñaciones y masturbaciones de adolescencia, y aspiraciones de madurez. Los muertos, cuando empiezan a abundar, son también un aviso maleducado de que el reloj no para. Tempus fugit. La madre que lo parió.